Борис Михайловский - Реквием страховому номеру
Всегда хотелося, не скрою,
Узнать – что ж это за мура,
С чем их едят и что такое
Есть страховые номера?
Они известны как явленье
В охоте всем давным – давно,
Однако их предназначенье
Понять не каждому дано.
Им соболезнуют привычно,
Над ними шутят невпопад,
Но не обходится обычно
Без них почти любой оклад.
На фарт особо не надеясь
На них ждут спугнутых лосей,
Когда, на номере балдея,
Их проворонит ротозей.
А также тех, кто просочиться
Между загонщиков назад
И, отстоявшись, изловчиться
Уйти обратно сквозь оклад.
Они на трактах «загорают»,
Смирившись с участью своей,
И там машины «охраняют»
От перепуганных лосей.
Их ставят в поле на пригорках,
На перекрестье всех ветров,
И у деревни на задворках
К недоумению коров.
Для них удел и в перспективе,
Пожалуй, видится таков:
Торчать где – либо на отшибе
Или за спинами стрелков.
И хоть – зачем, никто не знает –
Стоят за совесть, не за страх –
Где лось иль вовсе не бывает,
Иль крайне редок в тех местах.
А тут ещё придуман кем – то
И возведён почти в закон
Обычай каверзный – зачем – то
Вдруг начинать от них загон!
И об одной ещё детали
Напомнить, видимо, пора:
О них, случалось, забывали,
Когда снимали номера.
Я сам бывал в раскладе этом,
Стоял на номере таком,
Страдал и чувствовал при этом
Себя последним дураком.
Как в преферансе, без обмана,
Поняв по выпавшей судьбе,
Что тебя держат за болвана
В азартной карточной игре.
* * *
Кто скажет, что забыв про меру
Я против истины грешу,
Тот ошибается. К примеру
Конкретный случай опишу.
Оклад был издавна известен
И слыл простым средь знатоков…
Сам бригадир уже на месте
Расставил линию стрелков.
Потом мозгами пораскинув
И, покрутивши головой,
Он среди поля с карабином
Поставил номер страховой.
Вдали от всех с полкилометра.
В тылу, за спинами у них.
На всякий случай. Где от ветра
Укрыться шансов никаких.
На лося шансов нет тем боле.
Уж сколько раз гоняли тут,
Но почему-то через поле
Они в том месте не идут.
Ушанку на уши надвинул
И, проклиная жребий свой,
Встал среди поля с карабином
Уныло номер страховой.
Конца загона ожидая
И бригадира вслух браня,
С тоскою думал, замерзая:
“Лишь только б лось не на меня!”
А лось там был. Его гоняли.
Но толь загон был бестолков,
Толь не фартило. Простояли
Впустую сорок мужиков.
Зверь, угадавший шестым чувством
Двух разгильдяев средь стрелков,
С не раз проверенным искусством
Рванул меж них – и был таков.
Стемнело. Линию снимая,
Забыли общий дать отбой.
Стрелки, друг друга обгоняя,
К машине бросились гурьбой.
И лишь потом, в подпитье винном
Вдруг кто-то вспомнил за шурпой,
Что среди поля с карабином
Остался номер страховой.
1989